Seria perfeito se, o que fingimos ser realmente fosse verdade.
Adoraria não ter visto, tantas vezes, seu sorriso de sarcasmo ou prazer ao me ver irritada.
Você não sabe, e o pior, não quer saber, que está me fazendo sofrer como outrora me fizeram.
Compreendo que és patético e imaturo,
já me certifiquei de que não vale a pena lutar para que entendas minha situação.
Você não seria considerado um culpado por mim caso quisesse ouvir;
mas com certeza achou injusto não participar do meu assassinato lento
e quis dar sua contribuição.
Seria eu um tipo de Jesus Cristo?
No aspecto de ter nascido para ser julgado injustamente e posto na cruz à espera de sua morte?
"Perdoa-os, pai, eles não sabem o que estão fazendo."
Perdoa-me, pai, eu não sei o que estou fazendo.
Sobrevivendo com espinhos em minha cabeça,
com pregos em minhas mãos,
peço-vos que acrescentem uma estaca em meu coração.
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